tag:amata.anaroque.com,2012://1 2012-02-09T08:59:32Z "Werde der du bist."Goethe Movable Type 3.31 tag:amata.anaroque.com,2012://1.13387 2012-02-09T08:58:26Z 2012-02-09T08:59:32Z

Se é real a luz branca desta lâmpada, real a mão que escreve, são reais os olhos que olham o escrito? Duma palavra à outra o que digo desvanece-se. Sei que estou vivo entre dois parênteses. Octavio Paz...

Ana Roque Se é real a luz branca desta lâmpada, real a mão que escreve, são reais os olhos que olham o escrito? Duma palavra à outra o que digo desvanece-se. Sei que estou vivo entre dois parênteses. Octavio Paz tag:amata.anaroque.com,2012://1.13386 2012-02-09T08:56:16Z 2012-02-09T08:57:26Z

bela sugestão para o dia...

Ana Roque bela sugestão para o dia]]> tag:amata.anaroque.com,2012://1.13385 2012-02-08T09:56:28Z 2012-02-08T09:57:44Z

Rubricavam os decretos, as folhas tristes sobre a mesa dos seus poderes efémeros. Queriam ser reis, czares, tantas coisas, e rodeavam-se de pequenos corvos, palradores e reverentes, dos que repetem: és grande, ninguém te iguala, ninguém. Repartiam entre si os...

Ana Roque Rubricavam os decretos, as folhas tristes sobre a mesa dos seus poderes efémeros. Queriam ser reis, czares, tantas coisas, e rodeavam-se de pequenos corvos, palradores e reverentes, dos que repetem: és grande, ninguém te iguala, ninguém. Repartiam entre si os tesouros e as dádivas, murmurando forjadas confidências, não amando ninguém, nada respeitando. Encantavam-se com o eco liquefeito das suas vozes comandando, decretando. Banqueteavam-se com a pequenez de tudo quanto julgavam ser grande, com os quadros, com o fulgor novo-rico das vénias e dos protocolos. Vinha a morte e mostrava-lhes como tudo é fugaz quando, humanamente, se está de passagem, corpo em trânsito para lado nenhum. Acabaram sempre a chorar sobre a miséria dos seus títulos afundados na terra lamacenta. José Jorge Letria tag:amata.anaroque.com,2012://1.13384 2012-02-07T21:21:30Z 2012-02-07T21:22:37Z

em pose...

Ana Roque em pose]]> tag:amata.anaroque.com,2012://1.13383 2012-02-07T10:03:53Z 2012-02-07T10:04:43Z

A vida, meu caro, é ilegível. Acontece e desaparece. Não há inteligência que a descodifique: vem em linguagem-nada, surge no corpo como surge o dia, e como se dia e vida individual fossem materiais paralelos. A vida não surge em...

Ana Roque A vida, meu caro, é ilegível. Acontece e desaparece. Não há inteligência que a descodifique: vem em linguagem-nada, surge no corpo como surge o dia, e como se dia e vida individual fossem materiais paralelos. A vida não surge em prosa nem em poesia — e a existência não fala inglês, apesar de tudo. A natureza dos acontecimentos resiste às invasões matreiras da publicidade e dos filmes. Já não é mau. Gonçalo M. Tavares tag:amata.anaroque.com,2012://1.13382 2012-02-07T09:08:05Z 2012-02-07T09:08:52Z

primavera à vista...

Ana Roque primavera à vista ]]> tag:amata.anaroque.com,2012://1.13381 2012-02-06T09:41:12Z 2012-02-06T09:42:16Z

Eu cantaria mesmo que tu não existisses, faria amor, assim, com as palavras. Eu cantaria mesmo que tu não existisses porque haveria de doer-me a tua ausência. Por isso canto. Alegre ou triste, canto. Como se, cantando, tocasse a tua...

Ana Roque Eu cantaria mesmo que tu não existisses, faria amor, assim, com as palavras. Eu cantaria mesmo que tu não existisses porque haveria de doer-me a tua ausência. Por isso canto. Alegre ou triste, canto. Como se, cantando, tocasse a tua boca, ainda antes da tua presença. Direi mesmo, depois da tua morte. Eu cantaria mesmo que tu não existisses, ó minha amiga, doce companheira. Eu festejo o teu corpo como um rio, onde, exausto, chegarei ao mar. Sim, eu cantaria mesmo que tu não existisses, porque nada eu direi sem o teu nome. Porque nada existe além da tua vida, da tua pele macia, dos teus olhos magoados. Assim quero cantar-te, meu amor, para além da morte, para além de tudo. Joaquim Pessoa tag:amata.anaroque.com,2012://1.13380 2012-02-05T10:31:50Z 2012-02-05T10:32:38Z

da cor dos gatos...

Ana Roque da cor dos gatos ]]> tag:amata.anaroque.com,2012://1.13379 2012-02-05T10:29:27Z 2012-02-05T10:31:16Z

Entre os meus amigos o amor é uma grande tristeza. Tornou-se um fardo diário, um festim, uma guloseima para loucos, uma fome para o coração. Visitamo-nos uns aos outros perguntando, dizendo uns aos outros. Não ardemos intensamente, questionamos o fogo....

Ana Roque Entre os meus amigos o amor é uma grande tristeza. Tornou-se um fardo diário, um festim, uma guloseima para loucos, uma fome para o coração. Visitamo-nos uns aos outros perguntando, dizendo uns aos outros. Não ardemos intensamente, questionamos o fogo. Não caímos para a frente com os nossos rostos vivos e ardentes a olhar para dentro do fogo. Fixamente olhamos para dentro dos nossos próprios rostos. Tornámo-nos as nossas próprias realidades. Procuramos esgotar a nossa absoluta incapacidade de amor. Entre os meus amigos o amor é uma questão dolorosa. Procuramos entre os rostos que passam a face da esfinge que apresentará o enigma. Entre os meus amigos o amor é uma resposta a uma questão que não chegou a ser colocada. Por isso coloquemo-la. Entre os meus amigos o amor é um pagamento. É uma dívida antiga cujo valor foi gasto de uma forma idiota. E continuamos a pedir emprestado uns aos outros. Entre os meus amigos o amor é um salário que qualquer um pode receber para ter uma vida honesta. Robert Duncan, versão de Luís Parrado tag:amata.anaroque.com,2012://1.13378 2012-02-03T10:55:04Z 2012-02-03T10:56:26Z

o corte em suspenso, até hoje....

Ana Roque o corte em suspenso, até hoje.]]> tag:amata.anaroque.com,2012://1.13377 2012-02-03T10:50:09Z 2012-02-03T10:51:19Z

Ai estas mãos Ai caramba estas mãos estes calos Não parecem envelhecer, a linha não parece acabar Ai lluis Llach Ai Roses Blanques ai Onades Ai Moustaki ai Mercedes Ai caramba meus velhos querida velha estas linhas não têm fim...

Ana Roque Ai estas mãos Ai caramba estas mãos estes calos Não parecem envelhecer, a linha não parece acabar Ai lluis Llach Ai Roses Blanques ai Onades Ai Moustaki ai Mercedes Ai caramba meus velhos querida velha estas linhas não têm fim que eu saiba E o tinto por tinto e a Bretanha e outros que tais não chegam ai não chegam Quanto ao talento, essa promessa tão antiga não chegou nunca (basta ler Tolstoi, esse antigo proprietário) E não bastaria que ser simples e feliz não é questão de garrafa antes fosse seria rico sempre era uma vantagem E o destino não existe Não me queixo a austeridade também se aprende Sei lá onde acaba esta linha Não há mas nem campainhas nem pontos nem vírgulas nem acordos Estas mãos são o que são Enfim tudo e nada Soubesse eu escrever de novo e tudo corria melhor Enfim... Suponho Rui A. tag:amata.anaroque.com,2012://1.13376 2012-02-02T21:55:30Z 2012-02-02T21:56:41Z

I’d have to be really quick to describe clouds— a split second’s enough … for them to start being something else. Their trademark: they don’t repeat a single shape, shade, pose, arrangement. Unburdened by memory of any kind, they...

Ana Roque I’d have to be really quick to describe clouds— a split second’s enough … for them to start being something else. Their trademark: they don’t repeat a single shape, shade, pose, arrangement. Unburdened by memory of any kind, they float easily over the facts. What on earth could they bear witness to? They scatter whenever something happens. Compared to clouds, life rests on solid ground, practically permanent, almost eternal. Next to clouds even a stone seems like a brother, someone you can trust, while they’re just distant, flighty cousins. Let people exist if they want, and then die, one after another: clouds simply don’t care what they’re up to down there. And so their haughty fleet cruises smoothly over your whole life and mine, still incomplete. They aren’t obliged to vanish when we’re gone. They don’t have to be seen while sailing on. Wisława Szymborska, translated by Stanisław Barańczak and Clare Cavanagh tag:amata.anaroque.com,2012://1.13375 2012-02-02T04:07:22Z 2012-02-09T01:46:43Z

Ana Roque ]]> tag:amata.anaroque.com,2012://1.13374 2012-02-02T03:59:23Z 2012-02-02T04:05:02Z

After every war someone has to clean up. Things won’t straighten themselves up, after all. Someone has to push the rubble to the side of the road, so the corpse-filled wagons can pass. Someone has to get mired in scum...

Ana Roque Wislawa Szymborska (1923–2012), translated by Joanna Trzeciak]]> tag:amata.anaroque.com,2012://1.13373 2012-02-01T18:37:49Z 2012-02-01T18:39:40Z

a leveza art deco...

Ana Roque a leveza art deco]]>