Duma palavra à outra
o que digo desvanece-se.
Sei que estou vivo
entre dois parênteses.

Octavio Paz

bela sugestão para o dia

José Jorge Letria

em pose

Gonçalo M. Tavares

primavera à vista

Por isso canto. Alegre ou triste, canto.
Como se, cantando, tocasse a tua boca,
ainda antes da tua presença.
Direi mesmo, depois da tua morte.

Eu cantaria mesmo que tu não existisses,
ó minha amiga, doce companheira.
Eu festejo o teu corpo como um rio,
onde, exausto, chegarei ao mar.

Sim, eu cantaria mesmo que tu não existisses,
porque nada eu direi sem o teu nome.
Porque nada existe além da tua vida,
da tua pele macia, dos teus olhos magoados.

Assim quero cantar-te, meu amor,
para além da morte, para além de tudo.

Joaquim Pessoa

da cor dos gatos

Entre os meus amigos o amor é uma questão dolorosa.
Procuramos entre os rostos que passam
a face da esfinge que apresentará o enigma.
Entre os meus amigos o amor é uma resposta a uma questão
que não chegou a ser colocada.
Por isso coloquemo-la.

Entre os meus amigos o amor é um pagamento.
É uma dívida antiga cujo valor foi gasto de uma forma idiota.
E continuamos a pedir emprestado uns aos outros.
Entre os meus amigos o amor é um salário
que qualquer um pode receber para ter uma vida honesta.

Robert Duncan, versão de Luís Parrado

o corte em suspenso, até hoje.

Não parecem envelhecer,
a linha não parece acabar

Ai lluis Llach
Ai Roses Blanques ai Onades
Ai Moustaki ai Mercedes
Ai caramba meus velhos querida velha estas linhas não têm fim que eu saiba

E o tinto por tinto e a Bretanha e outros que tais
não chegam ai não chegam

Quanto ao talento, essa promessa tão antiga
não chegou nunca
(basta ler Tolstoi, esse antigo proprietário)

E não bastaria
que ser simples
e feliz
não é questão de garrafa antes fosse seria rico
sempre era uma vantagem

E o destino não existe

Não me queixo
a austeridade também se aprende

Sei lá onde acaba esta linha
Não há mas
nem campainhas
nem pontos nem vírgulas nem acordos

Estas mãos são o que são
Enfim tudo e nada

Soubesse eu escrever de novo e tudo corria melhor

Enfim...
Suponho

Rui A.

Their trademark:
they don’t repeat a single
shape, shade, pose, arrangement.

Unburdened by memory of any kind,
they float easily over the facts.

What on earth could they bear witness to?
They scatter whenever something happens.

Compared to clouds,
life rests on solid ground,
practically permanent, almost eternal.

Next to clouds
even a stone seems like a brother,
someone you can trust,
while they’re just distant, flighty cousins.

Let people exist if they want,
and then die, one after another:
clouds simply don’t care
what they’re up to
down there.

And so their haughty fleet
cruises smoothly over your whole life
and mine, still incomplete.

They aren’t obliged to vanish when we’re gone.
They don’t have to be seen while sailing on.

Wisława Szymborska, translated by Stanisław Barańczak and Clare Cavanagh

Someone has to push the rubble
to the side of the road,
so the corpse-filled wagons
can pass.

Someone has to get mired
in scum and ashes,
sofa springs,
splintered glass,
and bloody rags.

Someone has to drag in a girder
to prop up a wall.
Someone has to glaze a window,
rehang a door.

Photogenic it’s not,
and takes years.
All the cameras have left
for another war.

We’ll need the bridges back,
and new railway stations.
Sleeves will go ragged
from rolling them up.

Someone, broom in hand,
still recalls the way it was.
Someone else listens
and nods with unsevered head.
But already there are those nearby
starting to mill about
who will find it dull.

From out of the bushes
sometimes someone still unearths
rusted-out arguments
and carries them to the garbage pile.

Those who knew
what was going on here
must make way for
those who know little.
And less than little.
And finally as little as nothing.

In the grass that has overgrown
causes and effects,
someone must be stretched out
blade of grass in his mouth
gazing at the clouds.

Wislawa Szymborska (1923–2012), translated by Joanna Trzeciak

a leveza art deco