Lenta, água fresca, qual minha lágrima salgada; Porém mais lenta ainda, ó fraca fonte boa; Ouve, a música transporta a voz magoada; Ela chora a separação enquanto entoa: Definhai ervas e flores; Desabai chuvas de dores, Beleza, nossa nunca fostes; Oh, antes fosse minha sina, Qual neve liquefeita em costa de colina, Cair em gotas, gota a gota: Da natureza o orgulho é um narciso sem vida. Ben Jonson