Parto da vida íntima, do último século não distingo um beijo Convivo com as ocasiões de mãos erguidas ao céu da fala, as luzes superiores apagam-se como um sermão de festa ao alto dos pinheiros entre cheiro de churrasco e louro nos telheiros do verdasco Contradigo-me e tenho mãe, confirmação de quase tudo Junto ao espelho a inocência impassível das feridas desperdiça os filhos - ao longe um presépio calmo cercado de artesanato fiel laborioso e duplo como a alma. Boaventura de Sousa