Pequeno ribeiro que passas por minha casa,
Gosto da melodia que trauteias a ti mesmo
Quando sobrevém a noite
E só nós os dois estamos acordados.
Fazes-me companhia
Para que não tema
A escuridão em torno da minha cama
Nem os pensamentos na minha cabeça
Que esvoaçam sinuosos como morcegos
Entre a velha igreja e o cemitério.

1 – O dia sibila como uma torneira vazia


2 – Existem algumas falhas na tua história, dirias, eu digo que o vento acorda
       o xaile nos teus ombros, o laço é feito de nós ou de buracos?


3 – A sombra de um falcão colide com a tua. Nem tu nem o falcão se
       apercebem disso


4 – A propósito, prefiro pensar em mim como um pequeno banco.


5 – Escrevi coisas que têm histórias, sem contar a história.


6 – Estamos no mundo, como as palavras, que bom, estamos todos aqui


7 – Se apartares e penteares o meu cabelo, abelhas mortas choverão
       sobre nós

É naquele remoto sopro
dentro do coração
que cada um reconhece
o seu destino.
O sonho mais proibido:
a ideia de um infinito
por fim quotidiano
deixado em sorte
ao corpo do amor.
Rendido e aprisionado
para conservar intacto
o seu sabor,
subtraído ao vazio
apertado entre as coxas
longamente, em vão,
como a água
que todavia escorre
da mão.

Portei-me mal ontem no cosmos.
Passei o dia sem fazer perguntas
e sem me espantar de nada.

Fiz as tarefas diárias
como se fossem a única obrigação.

Inspirar, expirar, passo a passo, obrigações,
sem outros pensamentos a não ser
sair de casa e voltar para casa.

Podia tomar-se o mundo por louco,
mas eu tomei-o para uso diário.

Nada de - comos - e - porquês –
nem donde é que ele vem –
e para que precisa ele de tantas peças em movimento.

Eu mais parecia um prego mal pregado na parede,
ou
(falta-me aqui um termo de comparação).

As coisas mudavam umas a seguir às outras
mesmo no limitado tempo de uma piscadela.

Na mesa nova o pão de ontem foi cortado de outra maneira
por uma mão um dia mais nova.

As nuvens eram como nunca e a chuva como nunca,
porque chovia com outras gotas.

A terra girava em volta do eixo,
num espaço para sempre abandonado.

Tudo isto durou 24 horas.
1440 oportunidades.
86 400 segundos para inspecionar.

Savoir-vivre cósmico,
que nada diz a nosso respeito,
mas ainda assim exige algo de nós:
alguma atenção, uns quantos pensamentos de Pascal
e participação espantada neste jogo
de regras desconhecidas.

Wisława Szymborska, trad. Teresa Fernandes Swiatkiewicz

Darwin.
Ao que parece lia romances para descontrair.
Mas tinha as suas exigências:
não podiam ter um final triste.
Se calhava ler um desses,
em fúria o atirava para a lareira.

Verdade ou não –
estou pronta para acreditar.

Alcançando mentalmente tantos espaços e tempos
estava tão saturado de espécies extintas,
do triunfo dos fortes sobre os fracos,
das muitas tentativas de sobrevivência,
mais cedo ou mais tarde em vão,
que, pelo menos, da ficção
e do seu micromundo
tinha o direito de exigir um happy end.

Logo, eram obrigatórios: um raio por entre as nuvens,
os amantes de novo juntos, as famílias reconciliadas,
as dúvidas dissipadas, a fidelidade premiada,
as fortunas recuperadas, os tesouros desenterrados,
os vizinhos arrependidos da sua obstinação
o bom nome restituído, a ganância vexada,
as solteironas casadas com dignos pastores,
os intriguistas banidos para o outro hemisfério,
os falsificadores de documentos atirados das escadas,
os sedutores de virgens a correr para o altar,
os órfãos acolhidos, as viúvas reconfortadas,
o orgulho rebaixado, as feridas saradas,
os filhos pródigos convidados para a mesa,
o cálice da amargura derramado no mar,
os lencinhos molhados com lágrimas felizes,
de um modo geral, festas e bolos
e o canito Fido,
desaparecido no primeiro capítulo,
corre e ladra alegre pela casa
no último.