Não um poema
que descrevesse o desenho
de tua mão
procurando-me esta manhã;
sendo que é
de impalpável fibra
esse aceno.
Mas um poema
que soubesse dizer
ao menos da perfeita mudez
dessa hora, do primeiro
esboço de luz
saudando o entendimento
de nossos corpos.
Chantal Castelli
