Sentado no Outono desta praia quase deserta vou contando os grãos de areia em volta, e tudo são grãos de areia onde se inscreve uma lava cada vez mais fria. As mãos na terra, o pensamento nas nuvens que derivam ao sabor do vento. Cada vez mais frio. O mesmo que agita os meus cabelos brancos. Casimiro de Brito