Quando até sobre o tarde navegavam a luz que dentro vinha sobrepunha a lantejoula aguda de outro sol ao passo opaco, idêntico, cercando os braços intranquilos, a surpresa que só de pressentida lhes doía. Ao frio sal que sob os pés sentiam e à escuridão mais fundo, ao sonolento e bruto som da corda e da madeira, às dores de fome e ao gemido fraco duma saudade parda, à solidão sem espelho, à gula insaciada, ao medo - a tudo combatia uma paixão neles tão nova, nevoenta outrora, qual a de ver, de ver de olhos abertos até sentir no roçagar dos dedos, a mínima paisagem, mais total que os montes lerdos, pátrios e trocados: a crispação da vela, o peixe lento de súbito surgindo, ignotas flores, cores purulentas, vasto e escasso espaço para estrídulos pássaros abertos e outra vida mor, e ainda bruma que não sabem se é deste ou doutro sonho. Pedro Tamen