A noite que se insinua entre refolhos mais escuros, compreendeu o segredo do tempo, do espaço que divide. A verdade está talvez nessa fímbria que se adelgaça, no toco do cigarro, ressurge naquele fundo de garrafa abandonado à margem da ressaca. O resto não passa mesmo de um pretexto para sentir-se vivo e menos só. Eugenio Montale, trad. de Ivo Barroso