ii
A história verdadeira perdeu-se
durante o caminho para a praia, é alguma coisa
que nunca tive, esse negro emaranhado
de ramos numa luz evanescente,
as minhas pegadas esbatidas
cobrem-se com sal
água, esta mão cheia
de pequenos ossos, a matança daquela coruja;
uma lua, papéis amarrotados, uma moeda,
o resplendor de um antigo piquenique,
as covas feitas na areia
por amantes cem
anos antes: nenhuma pista.
Margaret Atwood, trad. de Ana Teixeira
