Nem sequer tinha um abre-latas de vinte e cinco cêntimos Raymond Chandler Não é como anunciam nos folhetos, As traves dificilmente se apoiam no muro, As janelas estão de rastos. No mar, com uns copos, não é tão tola. Caminhas como um vazio pelas ruas E o sol que te segue desde o céu Já não é mais que a pupila de uma pomba Brilhando no telhado. Mas dobras as últimas esquinas. Parece esta a tua casa, O lugar onde ancoras e governas A hemorragia que é viver Com um morto colado ao passaporte. Passas a porta e já as traves Te assinalam um ponto além do céu. O sol morreu. Na cama Aguarda-te o corpo falso de outro corpo Que outrora desejaste. Manuel Moya