Que vemos aqui, entre as dunas de areia batidas de luar, sozinhos com os nossos pensamentos, Bill, sozinhos com os nossos sonhos, Bill, tão leves como os véus que adejam sobre a cabeça das mulheres que dançam, sozinhos com uma imagem, uma imagem a seguir a outra, de todos os mortos, os mortos mais numerosos que os grãos de areia amontoados um a um aqui, sob o luar, amontoados no horizonte e com a forma que as mãos do vento lhes querem dar, que vemos aqui, Bill, além daquilo que desespera os sábios, além daquilo que faz chorar os poetas, que faz com que os soldados se lancem para a frente e percam a vida à luz do sol: que será, Bill? Carl Sandburg