as pequenas nostalgias como fios se prendem em encaixes de mãos e ombros aquele que falou contigo junto às vinhas podadas nesse dia deixou-te para uma conversa mutilada na mesa de outono o cheiro de uvas nas mãos como terias tu provado desse vinho com que timidez reclamar o que sempre foi nosso um regresso por hábito à exígua e pobre divisão da casa às paredes nuas solenidade de mesa em sala vazia tecla de piano onde se esconde uma nota em que nunca se acerta Tatiana Faia