Numa manhã luminosa chegas. Aos quarenta e dois. As andorinhas voam de uma ponta à outra da rua. Há uma altura em que o Cálculo expõe friamente o fim de um limite. De repente dás contigo só, em casa. E com o inverno que chega à rua. Sorriem-te os setenta anos, e dás-te conta de como tudo é tão perto. Um autocarro, o metro, e estás junto ao mar. Joan Margarit