Nos caminhos da escrita eu piso e repiso estes dedos curtos e grossos, impróprios para o piano e deixo intacta a caneta e até a pena e assim deve ser E se um belo dia, pelo caminho magoar mãos rasgar unhas ferir teclado e inclementes dioptrias atacarem de todo o lado fica sabendo – eu não duvido que os caminhos da escrita lá estarão, intactos e tácteis se escreveres comigo as flores no plástico E, mesmo aleijado e temporariamente irritado estarei feliz, muito e com todas as letras do calendário e sossegado, em sossego inquieto o quanto baste Entretanto dizem várias vozes (mais ou menos razoáveis) que o tabaco mata Rui A.