Nas horas de cabeça inclinada, nas horas perdidas, por vezes em redor surge zumbindo, roçando-nos a ronda de sílabas mudas, os escarabeus da fábula! Indícios de labiais, de sibilantes sem vogais, impalpáveis marcas de vozes negadas anelantes por uma célula vibrante de ar; mensagens dos vãos érebos escavados pelo tempo em nós, esmorecidas crisálidas de esperas descidas sem regressos que talvez um vislumbre afaste d'um labirinto de dias, suspensos sobre mínimos vórtices de silêncio, ou balançando num fio de sentido, têm a medida do instante de areia descendo... depois ocultam-se, apanhadas por outra ronda mais escura. Lucio Piccolo, trad. Andrea Ragusa