O desinteresse acumula-se à minha volta como as camadas seculares no tronco de uma sequóia. Fico imune a queixinhas. Lavo sozinho a minha roupa. A minha língua está a ganhar uma espessura lenhosa. No lugar do grito, uma greta. Mãos nos bolsos, bico calado. Evito vitrinas e espelhos. Tenho medo que a verdade me possa desfigurar o rosto. Golgona Anghel