Março voltou, esta ácida loucura de pássaros está outra vez à nossa porta, o ar de vidro vai direito ao coração. Também elas cantam, as montanhas: somente nenhum de nós as ouve, distraídos com o monótono silabar do vento ou doutros peregrinos. Já sabeis como temos ainda restos de pudor. e pelo mundo uma enorme, enorme indiferença. Eugénio de Andrade