Atravessas a ponte, lês o jornal, alheias-te do rio, mas o rio sitia-te com a sua música de eleição, a que julgaste escutar, apesar dos sinais de morte te encadearem com a sua luz extrema. Terás tu ainda a certeza do começo movendo-se no écran do primitivo medo de que não há limite, fuga, consolo. Luís Quintais