Aguardo calmamente agora
que a catástrofe da minha personalidade
pareça outra vez bela,
e interessante, e moderna.

O campo é cinzento e
castanho e branco em árvores,
neves e céus de um riso
sempre a enfraquecer, menos engraçado
não apenas mais negro, não apenas cinzento.

É capaz de ser o dia mais frio
do ano, o que pensará ele
disso? Isto é, que pensarei eu? E, pensando,
talvez seja eu mesmo de novo.

Frank O'Hara, trad. Vasco Gato