Implicativos, ossos de um ciúme
extremo, como os que gravitam
algures na mira da noite
caterpillar, desse caroço que já
só a memória catapulta. Ossos
que emprestaram o selim à miragem
obnoxiamente encravada no áxis e, todavia,
pressentem que se lhes soube a pêssego
é porque confundiram a palavra
e o silêncio e não porque volte
a luz àquela tarde. O que me ria
com os bicos de papagaio
da minha avó e afinal agora
só os ossos são o barómetro.