Os sonhos extenuaram-me;
Batido pelas intempéries, sou tritão de mármore
No meio das torrentes;
E durante todo o dia contemplo
A beleza desta mulher
Como se num livro tivesse encontrado
Uma beldade retratada,
Satisfeito por assim saturar o olhar
Ou os ouvidos atentos,
Encantado por me achar sábio,
Pois os homens melhoram com os anos;
Ainda assim, ainda assim,
Será isto sonho meu ou a verdade?
Oh quem dera que nos tivéssemos conhecido
Quando em mim tinha a ardente juventude!
Mas entre sonhos vou envelhecendo,
Batido pelas intempéries, sou tritão de mármore
No meio das torrentes.

W. B. Yeats, trad. Frederico Pedreira