A pedra.
A pedra no ar, que segui.
O teu olhar, tão cego como a pedra.
Nós fomos
mãos,
esvaziámos a treva, encontrámos
a palavra, que subia do verão:
flor.
Flor – uma palavra de cegos.
Os teus olhos e os meus olhos:
vão em busca
de água.
Crescimento.
Folha a folha acrescenta
as paredes do coração.
Uma palavra ainda, como esta, e os martelos
rodopiam ao ar livre.
Paul Celan, trad. João Barrento e Y. K. Centeno