Não pude ser o teu amor perfeito antes esta ferida. Por isso para ti não serei a pele — poro a poro teu alumbramento — serei apenas a cicatriz. Perfeita. Esculpo a página a lápis e um cheiro de bosque então me aparece. Que a poesia é feita de romãs daquilo que é eterno e de tudo que apodrece. Neide Archanjo