No cesto da feira,
na vitrine gelada
de um copo de suco,
os frutos acendem
a alegria das cores.
Um fruto é o tempo
que não esqueceu o sabor.
É ainda o mesmo
o novo fruto, e sempre antiga
dessa polpa a tradução:
na superfície da língua,
no interior da pupila,
são úmidas carícias
dissolvidas em suco.
Outro sol ilumina
a eternidade de um fruto.
De dentro pra fora,
na textura da pele,
explodem memórias
de dulcíssimos nomes:
uva, carambola, morango, graviola,
pinha, laranja, melancia, mamão
- de nomes doces até
o tamarindo e o limão -,
lembram o açúcar, a face da infância,
o amargo e o doce
da revivida lembrança.
Weydson Barros Leal
