Triste, triste, é não respeitar o silêncio depois de tanto tempo calado Triste, triste, é querer entrar numa casa habitada sem ao menos bater à porta, e subir de quatro em quatro a escada de qualquer lado sabendo que é no caminho que se encontra o achado Igualmente triste, senão mais é confundir a virtuosa ausência de estratégia com a brutalidade de quem abalroa um barco usando palavras suaves sem qualquer cuidado Entretanto, há terramotos em Itália e fome perto de minha casa. Há o amar sem amor em quase todas as casas do meu bairro (única coisa proibida por Thiago de Mello, no ano em que nasci) E há muita gente descontente e habituada com a vida com que leva É sem dúvida triste, sabendo da importância de tudo isso, parecer que tudo passa ao lado No meio deste tudo fica, como irónico e curioso registo o embaraço de um agnóstico perante os seus excessos - os seus pecados. Tão bom seria ir à missa e vir de lá perdoado. Triste, triste, é pensar Que a biblioteca de Alexandria não está lá Imperdoável e triste é, sabendo isto, deixar de procurar moinhos onde crescer e fazer pão Rui A.