Isto não é Paris nem são cinco da tarde nem chove nem há cómicos na rua e tampouco nesta esquina desta cidade que não é Paris há um realejo surpreendido e um pintor boémio e uma garrafa de vinho porque às cinco da tarde esta cidade não é Paris e não existe um amor curioso escondido atrás da cortina enquanto Edith Piaf canta Les amants de Paris Nem a recordação do Sena me leva as minhas memórias tristes desta cidade sem noite nem espelhos de mel e não minto se disser que Paul Éluard saiu do meu quarto com asas de melro branco pela janela desta cidade que não tem pombas nem bêbados alegres porque às cinco da tarde esta cidade não é Paris. Uberto Stabile, trad. Tiago Nené