Estremece a película dos olhos frente à finitude de um rosto que julgávamos íntimo com o nosso prazo. Nome próprio, tantas vezes sussurrado, pequeníssimo lugar de transparência elidido sem remorsos. Ver agora entrar uma flor sossegada, um risco a alastrar pela ganga do esquecimento, e claro que nada sobra: é só o tumor da inteligência que nos leva, por vezes, a imaginar uma procissão de gestos salvos onde nem mesmo o amor, rara interferência no descaso, tem socorro. Vasco Gato