Enquanto o peixe grelha, descuidado:
o aroma dourado do incenso a romper
pela cozinha
Vem da mesa na sala, onde,
igual a vulcão, um cone colorido
sustenta a haste fina do incenso
E eu fazendo de mago,
de Menina, de Mãe e de pastor,
tudo em mesma figura
no fervor da cozinha
Em fogo lento, cumpre-se a Palavra
e uma batata só
(falta-me a mirra e o ouro)
Mas vede como, esquivo,
o peixe se queimou,
e o verso em combustão
ficou desfeito!
Ah saber acender um cenário perfeito:
além de incenso, a outra especiaria,
algum tesouro, a erupção dourada,
o preclaro milagre
de um novo peixe,
aqui
E não este puré
sem cântico nem luzes nem noites estreladas:
matéria em que a batata, esquecida,
se tornou

Ana Luísa Amaral