"bene senescere sine timore nec spe"
blogue de Ana Roque
¶ 31 de Março de 2024
Voa, meu sonho, voa sobre as planícies geladas,
Voa sobre as árvores mortas do Inverno,
Paira sobre a lonjura das belas noites de estrelas,
Nunca pares, continua a voar cada vez mais.
Arde, minha saudade, como chama eterna,
Arde na escuridão onde tudo se apagou e foi há muito.
Eterna é esta saudade, é a vida, é a ousadia,
E o fogo que salta sobre o véu de cinzas.
Compreende que para quem nada conseguiu,
E junto à praia nunca repousou,
Não há morte para alta fogueira que ardeu,
Não há medida para terras azuis da sua saudade.
O meu coração vive de saudade em saudade.
Sempre para desconhecida costa se volta –
A saudade de um poeta não obedece às leis do espaço,
A terra dos sonhos não tem fronteiras.
Bertel Gripenberg, trad. José Agostinho Baptista
¶ 30 de Março de 2024
Um pássaro entrou numa nuvem.
Uma nuvem entrou num pássaro.
«Qual a verdade?», perguntou
o homem. «Está no pássaro? Ou
está numa nuvem?» E enquanto
o homem procurava a resposta,
o pássaro saiu da nuvem, fazendo
com que a verdade saísse do homem.
Nuno Júdice
¶ 28 de Março de 2024
Eu, sabendo que te amo,
E como as coisas de amor são difíceis,
Preparo em silêncio a mesa
do jogo, estendo as peças
sobre o tabuleiro, disponho os lugares
necessários para que tudo
comece: as cadeiras
uma em frente da outra, embora saiba
que as mãos não se podem tocar,
e que para além das dificuldades,
hesitações, recuos
ou avanços possíveis, só os olhos
transportam, talvez, uma hipótese
de entendimento. É então que chegas,
e como se um vento do norte
entrasse por uma janela aberta,
o jogo inteiro voa pelos ares,
o frio enche-te os olhos de lágrimas,
e empurras-me para dentro, onde
o fogo consome o que resta
do nosso quebra-cabeças.
¶ 26 de Março de 2024
Podíamos saber um pouco mais
da morte. Mas não seria isso que nos faria
ter vontade de morrer mais
depressa.
Podíamos saber um pouco mais
da vida. Talvez não precisássemos de viver
tanto, quando só o que é preciso é saber
que temos de viver.
Podíamos saber um pouco mais
do amor. Mas não seria isso que nos faria deixar
de amar ao saber exactamente o que é o amor, ou
amar mais ainda ao descobrir que, mesmo assim, nada
sabemos do amor.
Nuno Júdice
¶ 25 de Março de 2024
Enquanto aquela mulher do Rijksmuseumatenta no silêncio pintadodia após dia derramao leite da jarra na tijela,o Mundo não mereceo fim do mundo. Wislawa Symborska
¶ 24 de Março de 2024
¶ 23 de Março de 2024
jardins inabitados pensamentos
pretensas palavras em
pedaços
jardins ausenta-se
a lua figura de
uma falta contemplada
jardins extremos dessa ausência
de jardins anteriores que
recuam
ausência frequentada sem mistério
céu que recua
sem pergunta
Ana Cristina Cesar
¶ 22 de Março de 2024
¶ 21 de Março de 2024
Como se o teu amor tivesse outro nome no teu nome,
chamo por ti; e o som do que digo é o amor
que ao teu corpo substitui a doçura de um pronome
– tu, a sílaba única de uma eclosão de flor.
Diz-me, então, por que vens ter comigo
no puro despertar da minha solidão?
E que mumúrio lento de uma cantiga de amigo
nos repete o amor numa insistência de refrão?
É como se nada tivesse para te dizer
quando tu és tudo o que me habita os lábios:
linguagem breve de gestos sábios
que os teus olhos me dão para beber.
Nuno Júdice
¶ 20 de Março de 2024
No inverno, as praias desertas enchem-se de espuma
e de gaivotas. Ouço o rebentar das ondas contra a falésia;
e respiro o ar salgado com a impressão luminosa
da manhã. À noite, esta imagem transforma-se
numa simples memória: e colo-a ao vidro da alma
para não me esquecer do que vi, sabendo que um
dia a poderei usar, no poema, onde o mar se irá
transformar nesta imagem que guardei, numa
manhã de inverno.
Porém, não ouço no fundo das palavras
a rebentação da maré; nem respiro, por entre
os versos, o frio húmido de um litoral onde aprendi
as cores exactas da manhã. O poema não passa de
um mapa onde acompanho, na linha dos substantivos,
a corrente do mundo, e imagino, na mancha
de cada adjectivo, a forma das paisagens. E desfolho
as estrofes numa viagem abstracta, em busca
das grandes praias da vida.
Mas o mar continua colado ao vidro
da minha alma, embaciando o que escrevo
com o seu ritmo matinal.
Nuno Júdice
¶ 20 de Março de 2024
O equinócio de primavera acontece este ano no dia 20 de março às 03h06. Equinócio é uma palavra que aglutina dois termos com significados diferentes. Aequus significa "igual" e nox, "noite", e quer dizer literalmente "noites iguais", isto porque nessa altura a noite e o dia têm sensivelmente a mesma duração, 12 horas.
A Astronomia define como equinócio o instante em que o Sol, assim como o vemos do planeta Terra, cruza o plano do equador celeste, isto é, a linha do equador terrestre que é projetada na esfera celeste. É exatamente nessa hora que tem início a estação da primavera.
¶ 19 de Março de 2024
A vida, as suas perdas e os seus ganhos, a sua
mais que perfeita imprecisão, os dias que contam
quando não se espera, o atraso na preocupação
dos teus olhos, e as nuvens que caíram
mais depressa, nessa tarde, o círculo das relações
a abrir-se para dentro e para fora
dos sentidos que nada têm a ver com círculos,
quadrados, rectângulos, nas linhas
rectas e paralelas que se cruzam com as
linhas da mão;
a vida que traz consigo as emoções e os acasos,
a luz inexorável das profecias que nunca se realizaram
e dos encontros que sempre se soube que
se iriam dar, mesmo que nunca se soubesse com
quem e onde, nem quando; essa vida que leva consigo
o rosto sonhado numa hesitação de madrugada,
sob a luz indecisa que apenas mostra
as paredes nuas, de manchas húmidas
no gesso da memória;
a vida feita dos seus
corpos obscuros e das suas palavras
próximas.
Nuno Júdice
¶ 18 de Março de 2024
pega num pedaço de céu e mete-o numa panela grande,que possas levar ao lume do horizonte;depois mexe o azul com um resto de vermelhoda madrugada, até que ele se desfaça;despeja tudo num bacio bem limpo,para que nada reste das impurezas da tarde.Por fim, peneira um resto de ouro da areiado meio-dia, até que a cor pegue ao fundo de metal.Se quiseres, para que as cores se não desprendamcom o tempo, deita no líquido um caroço de pêssego queimado.Vê-lo-ás desfazer-se, sem deixar sinais de que alguma vezali o puseste; e nem o negro da cinza deixará um resto de ocrena superfície dourada. Podes, então, levantar a coraté à altura dos olhos, e compará-la com o azul autêntico.Ambas as cores te parecerão semelhantes, sem quepossas distinguir entre uma e outra.Assim o fiz - eu, Abraão ben Judá Ibn Haim,iluminador de Loulé - e deixei a receita a quem quiser,algum dia, imitar o céu.Nuno Júdice
¶ 17 de Março de 2024
¶ 16 de Março de 2024
Mãos inexistentes segurando coisa nenhuma
zero graus talvez existam,
contudo. O leite também azeda
com a trovoada. Os vulcões têm nomes
permanentes, mesmo se não expelem lava.
O mesmo nome não promete que
sejamos semelhantes. Água e fantasmas
conseguem atravessar muitas coisas.
Consegues ver através de nada? Os fantasmas
vivem, sim e não. Ausente é quando estás
não estando. Às vezes sinto a tua ausência
mesmo estando tu presente. Às vezes estás
sem seres aquele de quem sinto a falta.
Nem todas as nuvens têm um nome.
Jannah Loontjes
¶ 15 de Março de 2024
O mal fascina-me porque acho que todos somos capazes do mal. Quando pensamos nas qualidades humanas, pensamos em coisas boas, no altruísmo, bondade, heroísmo, que somos capazes de nos sacrificarmos por uma ideia, pela nossa família, pelo nosso país. Tudo isso soa muito bem e é humano. Mas o oposto, o egoísmo, a violência, a inveja, todos os vícios, isso também é profundamente humano.
Fernanda Melchor
¶ 14 de Março de 2024
Por falta de energia, no rastoDa doença, nos últimos anosPoupei-me, mas eis-me de voltaVerdadeiro é um dissídio.Lá fora, rajadas de ventoFustigam-nos – um cicloneDesceu sobre os ombrosDa cidade, despenteia-a,Dobra os ramos das acácias,Penetra no forro do telhadoDe zinco do alpendre que abrigaA esplanada em que saboreioUm café sem açúcar (éComo se ingerisse o bicoDe um lápis) e faz-me ouvirOs martelos de Pitágoras.Nunca desfalece a energiaNa natureza, nunca refreiaE devemos imitar-lhe o ímpeto,Denunciar como desconfiamos Do presente e que emboraA vocação seja um borrãoÉ o momento de agir, De abraçar o desengano. Nestes dias de tristeza sociológica(Parece que nos povos exibirO corno é o mais premente,Necessitam de regredirPra se acreditarem domésticos)Entretive-me com o celta KennethWhite, o das alvas montanhasEscarpadas, sobressaindo Como volutas no nevoeiro.O Ken é tão brilhante na teoriaComo às vezes coxo no verso,Enumerativo e sequencial,Mais do que arquitectónico,Mas é alimento seguroPara estes dias de uma estúrdiaIncapaz de reconhecer-se atéNa simples arte de fazer compotas.Também os romanos destilavamO azeite de quarenta maneirasAntes de colapsarem E desse saber ser esquecidoPor mais de dois mil anos.A lição que doravante convémLembrar, incansavelmente,Nesta época de pavorosas Correntes de um vento malsãoQue a História e o próprio modoCivilizacional arrastam: tudoO que está vivo sempre Nos perturba e o que magoa Não está na dor, mas Na exigência de a atravessarmos.
¶ 13 de Março de 2024
¶ 12 de Março de 2024
O poeta quer escrever sobre um pássaro:e o pássaro foge-lhe do verso.O poeta quer escrever sobre a maçã:e a maçã cai-lhe do ramo onde a pousou.e a flor murcha no jarro da estrofe.Então, o poeta faz uma gaiola de palavraspara o pássaro não fugir.Então, o poeta chama pela serpentepara que ela convença Eva a morder a maçã.Então, o poeta põe água na estrofepara que a flor não murche.Mas um pássaro não cantaquando o fecham na gaiola.A serpente não sai da terraporque Eva tem medo de serpentes.E a água que devia manter viva a florescorre por entre os versos.E quando o poeta pousou a caneta,o pássaro começou a voar,Eva correu por entre as macieirase todas as flores nasceram da terra.O poeta voltou a pegar na caneta,escreveu o que tinha visto,e o poema ficou feito.Nuno Júdice
¶ 11 de Março de 2024
¶ 10 de Março de 2024
Abro a porta, entro na varanda. Noite.
Nos quintais vestígios de pombos. Neve
que jaz ao acaso. Um gato sob um arbusto
sacode o pêlo, embosca uma sombra.
A lua descansa sobre um telhado. Cortada por vozes
que cantam. Al Jazeera.
Roupa enregelada pendurada num silêncio de morte.
A camada branca ocupa tudo sem vergonha, faz amizade
com ombreiras pálidas, grades de varandas, antenas parabólicas.
Também eu pertenço aqui. Sozinha. Porém,
rodeada de gente e animais.
Porém e porém. Isto é tão inverno, tão noite
como uma noite de inverno. Aspiro. Cheiro. Lixo.
Humidade. Cozinha. Pêlo de gato.
Jannah Loontjes
¶ 8 de Março de 2024
Como uma ligadura de gesso
o tempo enrolou-se à volta das
minhas pernas,
nada vejo à minha volta
ou parece que tudo desapareceu.
Amanhã e ontem colocam-me
as mesmas questões
hoje dobra-se entre
o papel empoeirado
de um pesado livro enfadonho
em cima da secretária,
aonde me sento
e sento.
Jannah Loontjes
¶ 8 de Março de 2024
o deserto é minha casa
com os olhos
consumo o labirinto
tenho ventos e
areias arrumadas
em demasia
tenho luas em mim
um céu negro
sem poesia
negro
e sem poesia.
passa o pássaro
―que seja uma andorinha
invoco
o seu alvoroço libertino
a fluidez do seu canto
a humidade morosa
no seu bico
o pássaro incessante
desmanchando o meu deserto
em fuga errante
no seu rumo
todas as margens
todos
os murmúrios
do mar.
¶ 7 de Março de 2024
São vários os conceitos que me movem.
Um gesto abstracto desfila na imaginação:
sobre o azul, os cedros dos Himalaias.
É este o jardim de tarde que procuro.
Um lugar de intensa luz que cegue rotinas,
repetidos esquemas de pensamento.
A mesma luz até à renovada frase.
Transportem-se cedros dos Himalaias
pela imaginação adentro,
e a imensa realidade tornar-se-á
desabitável, desabituável,
repleta de conceitos que nos movam.
¶ 6 de Março de 2024
Mulher sou eu. É daquelas palavras que fazem parte de mim. Se no meu pensamento não está isso de ser mulher, por mais inconscientemente que seja, então estou a fazer muito mau uso de mim própria. Uma pessoa, quando é mulher, tem de entender o que isso quer dizer. Depois, é conforme a mulher.
Maria Teresa Horta
¶ 5 de Março de 2024
Por vezes há
um incerto silêncio
à minha volta…
Que me quer ferir
e rasga
Me ameaça
e desgraça
Me deseja
e me desata
Maria Teresa Horta
¶ 5 de Março de 2024
Rudes e breves as palavras pesammais do que as lajes ou a vida, tanto,que levantar a torre do meu cantoé recriar o mundo pedra a pedra;mina obscura e insondável, quise nestes versos repetir com elaso milagre das velhas pederneiras;mas as pedras do fogo transformei-asnas lousas cegas, áridas, da morte,o dicionário que me coube em sortefolheei-o ao rumor do sofrimento:ó palavras de ferro, ainda sonhodar-vos a leve têmpera do vento.Carlos de Oliveira
¶ 4 de Março de 2024
ri
Camille Pissarro